Beim Setzen der Geschichten für das Geburtstagsbuch meines Vaters habe ich einen seiner Sätze geglättet, und danach klang er nicht mehr nach ihm. Sachlich war alles noch da, nur die kleine Abschweifung fehlte, die mich beim Zuhören manchmal ungeduldig macht. Offenbar gehört gerade die dazu. Jetzt frage ich mich bei jeder Verbesserung, ob ich ihm helfe oder ihn durch meine Vorstellung von gutem Schreiben ersetze. Ich will kein fehlerfreies Buch über einen anderen Menschen machen. Habe den Satz wieder eingesetzt und bloß ein Komma verändert. Danach zehn Minuten auf dieses Komma gestarrt. Das Projekt wird auf diese Weise nicht schneller fertig.

Mein Vater fragte, ob ich ihm ein Foto von einem neuen Einband schicken könne, weil er einem Bekannten von meiner Arbeit erzählt hatte. Ich habe gleich mehrere gemacht, jede Aufnahme noch einmal bei anderem Licht. Dabei tat ich am Telefon ganz beiläufig, als müsste ich erst schauen, ob ich überhaupt etwas hätte. Es ist mir etwas peinlich, wie froh mich seine Frage gemacht hat. Er fordert kein besonders schönes Bild, wahrscheinlich würde ihm ein unscharfes reichen. Ich möchte trotzdem, dass er etwas vorzeigen kann. Mein Mann fragte, für welchen wichtigen Kunden ich da fotografiere. Musste lachen. Für meinen Vater, also ja.

Habe am Sonntag mit Papierresten geschöpft, ohne etwas Brauchbares herstellen zu müssen. Das Wasser war anfangs kühl an den Handgelenken, nach einer Weile merkte ich es kaum noch. Nur beim Herausheben des Rahmens war plötzlich das ganze Gewicht da, obwohl man so ein dünnes Blatt erwartet. Meine Finger waren hinterher schrumpelig, die Haut spannte ein wenig. Eingecremt und erst einmal nichts angefasst, was sauber bleiben sollte. Mein Mann stellte mir den Tee hin, weil ich die Tasse nur mit den Handballen nehmen wollte. Die ungleichmäßigen Blätter liegen jetzt zum Trocknen. Sie sind nicht ordentlich geworden, aber ich mochte das Machen.