J'ai dégagé le piano pour essayer quelques accords et découvert que mes mains, capables de rester sur un clavier toute la journée, n'apprécient pas forcément celui-là. Je retenais mes doigts au-dessus des touches comme s'il fallait empêcher toute note accidentelle. Au bout de dix minutes, les avant-bras étaient tendus et j'avais les épaules presque aux oreilles. En baissant le volume au casque, j'ai commencé à jouer moins fort aussi, sans raison très logique. Ça devenait plus agréable, même faux. Je suis resté un moment sur trois touches graves, pour sentir leur résistance différente de celle d'une touche d'ordinateur.

Ma fille m'a appelé en sortant de l'école et j'ai demandé tout de suite ce qui se passait. Rien, elle marchait vers le métro et voulait raconter une discussion absurde avec une amie. J'ai été content d'une façon disproportionnée pour un appel de sept minutes, puis un peu inquiet qu'elle entende à quel point. Alors j'ai commenté l'histoire comme n'importe quelle autre et réussi à ne pas vérifier son trajet. Après qu'elle a raccroché, l'appartement m'a paru particulièrement tranquille. Pas désagréable, exactement. J'aurais simplement pris encore quelques minutes de cette histoire dont je n'avais même pas tous les personnages.

En marchant avec ma blonde, je lui ai affirmé qu'un petit bâtiment avait été une épicerie avant de devenir des bureaux. J'avais vu une vieille photo, j'en étais certain. En cherchant ce soir, j'ai retrouvé l'épicerie deux rues plus loin, même corniche, pas du tout la même adresse. Ce qui m'intéresse maintenant, c'est le souvenir parfaitement net que j'avais fabriqué du bon coin de rue. Je peux lui envoyer la correction, ce n'est pas un enjeu, mais je me demande combien de mes explications sur le quartier tiennent grâce au même assemblage. Il faudrait marcher avec mes photos plutôt qu'avec ma seule assurance.