Je cherche une chanson assez simple pour que les petits la chantent dans les deux langues, et je découvre que ma traduction est plus difficile que l'original. Les mots français sont impeccables, ma mère n'y trouverait rien à corriger, mais aucun enfant de trois ans ne les dirait pour demander de l'eau ou appeler sa mère. Je les ai chantés tout haut, puis remplacés par ceux de la garderie. Il manque maintenant une syllabe ; j'ai ajouté un geste au lieu d'un mot. Cela me plaît davantage. Reste à savoir si mes douze chanteurs accepteront ma version, car ils modifient les chansons avec une autorité que même l'inspection n'avait pas autrefois.

Les moineaux ont décrété que leur histoire s'écouterait par terre, et j'ai eu la faiblesse de les suivre. Descendre se négocie encore ; remonter exige un mobilier que l'auteur du conte n'avait pas prévu. J'ai donc terminé sur ma petite chaise, les pieds au milieu des leurs, en faisant passer ma retraite stratégique pour le changement de place du roi. À la sortie, mes jambes ont retrouvé leur aisance dès que j'ai marché un peu, mais la gorge restait sèche d'avoir prêté une voix différente à chaque animal. La ministre m'a servi du thé et conseillé de supprimer les animaux bavards. Elle voudrait déjà en supprimer un à la maison, je crois.

Mon petit-fils de Montréal m'a montré sa dent tombée devant la caméra et attendu ma réaction avec une gravité magnifique. J'ai ouvert la bouche pour comparer notre situation, ce qui l'a fait rire et a indigné sa grand-mère. Il m'a demandé si je viendrais voir la nouvelle dent lorsqu'elle pousserait. J'ai répondu que j'aimerais beaucoup, sans ajouter de date, puis posé une question sur sa boîte à trésors. La nostalgie vient ainsi, par une minuscule dent et non par les grands discours sur la distance. Après l'appel, j'ai raconté sa plaisanterie à ma femme. Elle était là, elle l'avait entendue, mais je voulais encore un peu sa voix dans la pièce.