À la chorale, j'ai senti ma respiration descendre plus bas qu'au comptoir, où je parle souvent avant d'avoir fini de souffler. Nous reprenions un passage assez long et, pour une fois, je n'étais pas en train de penser à la fin de la phrase dès le début. Ça vibrait franchement dans la poitrine, jusque dans le dossier de la chaise, ou alors c'était ma voisine qui chantait de tout son cœur. En sortant j'avais encore envie de fredonner sur le vélo. Mes doigts sentaient les tiges coupées quand j'ai remis les gants. C'est un mélange que j'aime bien, avoir travaillé avec les mains toute la journée et rentrer avec autre chose que les mains qui se souvient de la soirée.

Je cherche pourquoi le petit bouquet préparé ce soir ne me plaît pas alors que chaque fleur me plaît séparément. J'ai tout sorti, remis deux tiges, retiré la plus belle, puis regretté de l'avoir retirée. C'est reposant de réfléchir à quelque chose qui n'attend pas une décision de banque, de fournisseur ou de famille. Personne ne l'a commandé, il peut rester raté jusqu'à demain. J'ai envie de couleurs plus simples mais je rajoute toujours la fleur rare achetée trop cher, comme si elle devait justifier sa place. Elle est maintenant toute seule dans un petit verre. Très bien comme ça. Le bouquet, lui, je ne sais toujours pas, je le regarderai avec le café.

Mon compagnon avait laissé un livre sur ma table et j'ai eu un petit mouvement d'agacement, encore une affaire à lui qui prend ses aises chez moi. Puis j'ai vu le papier glissé dedans, il avait marqué un passage pour me le montrer la prochaine fois. Ça m'a attendrie d'une façon presque vexante. Je tiens à mon appartement, à mes soirées toute seule, et j'aime aussi trouver une trace de lui qui ne ressemble pas à une installation générale. Je n'ai pas encore lu le passage, je préfère qu'il me le lise quand il viendra. En attendant j'ai déplacé le livre pour faire de la place au vase, mais je l'ai laissé bien visible. Cohérence toute relative.