No clube de leitura disseram que a personagem principal era egoísta por sair de casa sem avisar os filhos já adultos. Concordei na altura, mais por hábito do que por ter pensado bem, e agora não consigo largar aquilo. Se um homem da mesma idade fizesse a viagem sozinho, estaríamos todas a discutir o telefonema que não fez? Também não gosto quando os meus filhos desaparecem sem dizer nada, por isso não me estou a colocar acima da questão. Apetece-me voltar à conversa, mas sem fazer um discurso de professora. Já tenho a página marcada e o livro na carteira, pronto para uma discussão que provavelmente só existe na minha cabeça.

A minha irmã convenceu-me a experimentar as botas que comprei a pensar no caminho de Santiago, e fomos dar uma volta sem destino, só para as tirar finalmente da caixa. Ao princípio sentia os pés presos, sobretudo na parte de cima, mas fui afrouxando os atacadores e deixei de pensar nisso. O que me soube melhor foi andar sem sacos nem pasta, com os braços livres e sem ter de chegar antes do toque. Voltámos com calor e as meias húmidas, nada de glorioso. Sentei-me na varanda com as pernas esticadas e fiquei a sentir o ar a arrefecer-me a cara, enquanto ela explicava ao telefone que tínhamos feito uma grande expedição de bairro.

A minha filha entrou na cozinha enquanto eu fazia um bolo e perguntou se podia bater os ovos. Tive logo vontade de lhe dizer que tinha saudades destes bocadinhos, mas conheço a rapidez com que ela foge quando percebe que uma coisa simples está prestes a virar conversa de mãe. Dei-lhe a taça e continuámos ali, a falar mal de uma receita que tinha visto na internet. Fiquei tão contente que até me irritou estar a dar tanta importância a vinte minutos normais. Quando saiu para responder a uma amiga, ainda deixou a bancada suja. Não foi nenhum regresso à menina pequena, foi a minha filha de agora a querer estar ali um pouco.