Je suis rentré à pied après le démontage, encore avec la sensation du câble dans les paumes. En ouvrant la porte j'ai vu mes mains toutes sèches, les plis gris malgré le lavage au théâtre. La petite dormait déjà, alors je suis resté dans la cuisine à les enduire de crème, lentement, sans outil à reprendre tout de suite. J'avais les avant-bras fatigués mais c'était surtout la nuque qui refusait de se détendre. Ma compagne m'a parlé depuis le couloir et je me suis tourné d'un bloc. On a ri de ma souplesse de projecteur rouillé. J'ai fait les mouvements que je remets toujours à après, puis je me suis couché sans repasser le spectacle sur mon téléphone.

Ma mère m'a envoyé la photo du programme où elle avait surligné mon nom. Je connais son procédé, elle le fait depuis des années, pourtant cette fois j'ai eu du mal à répondre autre chose que merci. La journée avait été pleine de corrections demandées sans un mot sur ce qui fonctionnait, et je m'étais raconté que cela ne me faisait rien, que c'était le métier. Voir ce petit trait jaune m'a touché plus que prévu. Elle n'a pas besoin de comprendre la console pour être contente que j'aie fait ce spectacle. Je l'ai appelée en sortant. On a parlé du programme, puis de tout autre chose, et je suis rentré moins contrarié que je n'étais parti.

J'ai repris la présentation de mon projet lumière et constaté qu'on n'y comprend pas ce que verra quelqu'un assis dans la salle. Il y a mes intentions, des références et beaucoup de mots qui font sérieux, mais pas le début de l'expérience. J'ai essayé de décrire les cinq premières minutes simplement, sans vocabulaire de régie. C'est plus difficile que de prévoir les circuits, parce que là je ne peux plus me cacher derrière ce que je sais faire. J'ai envoyé le paragraphe à ma compagne en lui demandant ce qu'elle imaginait en le lisant. Si elle voit tout autre chose, il faudra revoir le texte avant de relancer le directeur.