J'ai passé une partie de la matinée accroupi au bord de l'eau pour photographier une larve, sans prélèvement à faire cette fois, donc sans raison professionnelle de prolonger l'affaire. Le poignet droit commençait à tirer en tenant l'appareil au même angle. J'ai changé d'appui, posé le coude sur le genou, et c'est alors que j'ai remarqué comme mes doigts étaient froids. Ils fonctionnaient très bien, simplement moins vite que mes intentions. En remontant le chemin, j'ai gardé l'appareil dans sa housse et les mains dans les poches. Il m'a fallu presque toute la montée pour retrouver le plaisir banal de les ouvrir complètement.

Au club photo, quelqu'un a trouvé ma série sur la rivière reposante. J'ai été content pendant une seconde, puis tenté d'expliquer tout ce qu'il y avait de moins reposant dans ce bassin versant. Je ne l'ai pas fait, mais j'ai répondu avec assez de réserves pour refroidir le compliment. Ça m'agace après coup : je voulais qu'on regarde mes images, quelqu'un l'a fait, et je lui ai presque reproché de ne pas avoir lu le rapport avec. Ma compagne a dit qu'elle, elle les trouvait belles et que je pouvais aussi m'en remettre. J'ai ri, un peu de mauvaise grâce. La photo dont il parlait est celle que je préfère.

Je cherche une façon de montrer les invertébrés de la rivière sans commencer le petit guide par trois pages de vocabulaire. Sur le terrain, les collégiens voient d'abord une bête qui s'accroche ou qui rampe, pas un ordre à identifier. Je pourrais partir de ces gestes, puis donner le nom, mais je crains de simplifier jusqu'à raconter quelque chose d'inexact. J'ai essayé une page avec une seule photo et deux questions. C'est lisible, en tout cas plus que mon introduction actuelle, où j'ai réussi à décourager ma compagne avant la fin du premier paragraphe. Je garde les détails dans un autre fichier. Il grossit déjà beaucoup.