J'ai fait travailler la marche à mes seniors et, pour leur montrer ce que je voulais, j'ai traversé la salle en traînant les pieds puis en me tenant beaucoup trop droite, ridicule volontaire, assez réussi. Au bout de dix minutes je sentais mes hanches se délier, la voix sortir plus facilement, alors que j'étais arrivée pliée comme le canapé sur lequel j'avais dormi. Ils m'ont fait recommencer une démarche qui les faisait rire. J'avais chaud, les joues rouges, aucune envie de vérifier à quoi ça ressemblait dans une glace. Après, dans le métro, mes jambes pesaient agréablement. Ce qui est différent de huit heures debout dans un tailleur à sourire sur commande.

Je connais un texte par cœur jusqu'au moment où je décide de vérifier si je le connais. Là, trou, panique, je repars trois phrases avant et tout revient, comme si le passage refusait d'être interrogé directement. Ce soir j'ai essayé de le dire en rangeant des assiettes, puis en restant immobile, et ce n'était pas le même rythme du tout. Je voudrais comprendre ce qui est vraiment retenu, les mots, le mouvement, la place de ma respiration, ou le souvenir de la personne qui me donnait la réplique. Enfin je voudrais surtout cesser de recommencer au milieu de la cuisine alors que mon dîner refroidit. Le texte est bon. Les pâtes beaucoup moins.

La petite m'a emprunté un pull et a demandé si j'avais un casting, parce qu'elle ne voulait pas me prendre celui dont j'aurais besoin. J'ai répondu une connerie sur ma garde-robe internationale, bien sûr, mais sa question m'a touchée. Pas de moquerie, pas de soupir, elle avait pensé à mon travail comme à quelque chose qui existait vraiment. C'est idiot de m'étonner qu'elle puisse le faire. J'ai voulu lui demander si le pull lui allait, elle l'avait déjà enfilé et repartait dans la chambre. Je suis restée contente devant l'évier avec mon torchon. Une scène sans enjeu, dirait-on en cours. Moi j'aurais bien prolongé la scène.