J'ai lu sur le canapé avec un chat posé sur les jambes, ce qui semblait un excellent prétexte pour ne plus bouger, jusqu'à ce que mon pied s'endorme complètement. En me levant, j'ai dû attendre près de l'accoudoir que les petits picotements cessent. Le chat, lui, s'était levé immédiatement, sans aucune considération pour notre partenariat. J'ai ensuite marché pieds nus dans le jardin, juste jusqu'au fil à linge, l'herbe fraîche entre les orteils. Je n'avais pas remarqué comme j'avais chaud à l'intérieur. Mon dos restait un peu raide, mais mes épaules étaient basses. Pas de petite main tirant sur ma manche pour une fois.

Ma mère m'a demandé si je ne m'ennuyais pas trop toute seule, au moment précis où je regardais mon roman en espérant raccrocher. J'ai répondu un peu sèchement que non, puis je me suis sentie coupable, comme d'habitude, mais pas au point de souhaiter sa visite. C'est cette coexistence qui m'agace : je peux l'aimer, comprendre qu'elle s'inquiète, et avoir terriblement envie qu'elle me laisse mon après-midi. Après l'appel j'ai repris la même page trois fois. J'avais gagné mon silence et elle continuait à parler dedans. J'ai fini par lui envoyer une photo des chats, territoire diplomatique encore praticable.

Je prépare un coin lecture différent pour la classe, et je m'aperçois que mon plan est surtout joli vu d'en haut. À quatre ans, assis par terre, on verra essentiellement les dos des meubles. Je me suis donc installée à leur hauteur pour regarder, ce qui a fait entrer une collègue au moment où je contemplais très sérieusement un pied de bibliothèque. Il faudrait moins de séparation, pas davantage d'étiquettes. J'ai tendance à matérialiser chaque fonction jusqu'à ce qu'il n'y ait plus de place pour faire autre chose. Demain je déplacerai seulement le petit banc et j'observerai. Aucun passage par la plastifieuse prévu. Pour l'instant.