Ma sœur m'a envoyé la photo d'une robe qu'elle hésitait à acheter, avec une question tout à fait ordinaire sur la couleur. J'en ai été contente au-delà de ce que cette robe méritait. Depuis notre Noël difficile, j'ai souvent l'impression de devoir choisir chacun de mes mots avec elle. Là, j'ai pu répondre que le vert lui allait et que les manches semblaient peu pratiques. Elle m'a dit que je trouvais toujours les manches peu pratiques. Cela m'a agacée, puis fait sourire. Je voudrais que nous puissions nous taquiner encore sans chercher aussitôt ce qui se cache derrière. Elle a acheté la robe, manches comprises.

Je relis le message de mon fils depuis Grenoble. Il demande s'il faut laver ensemble ses draps et ses serviettes, et ma réponse fait déjà presque une page : température, couleurs, horaires de la laverie, organisation de la semaine. J'ai effacé les horaires, que je ne connais même pas. Je pensais lui faciliter les choses, mais je me suis entendue parler comme pendant une leçon, avec une consigne après l'autre. Je ne sais pas quelle quantité d'explications il attend. Mon mari dit : réponds à sa question. C'est simple, dit ainsi. Il me reste tout de même trois phrases, et une question sur ses repas.

À la chorale, nous avons repris un passage où je manque toujours d'air avant le dernier mot. Je croyais avoir inspiré largement, mais je montais surtout les épaules, ce que ma voisine a remarqué en posant sa main sur son propre ventre pour me montrer. J'ai essayé à mon tour et la phrase a tenu un peu plus longtemps, sans que ce soit très beau. Il y avait quelque chose d'agréable à sentir les autres voix autour de la mienne, même sur ce passage difficile. Au retour, j'ai chantonné dans la cuisine. Mon mari a cru que nous préparions un concert. Non, pour l'instant nous préparons une fin de phrase.