Une collègue a échangé une pause pour que je puisse être à l'école de ma fille, sans me demander trois compensations et un rein. Elle a juste dit que cela lui convenait. J'étais content, et un peu embarrassé d'avoir préparé tout un discours pour la convaincre. À l'école, ma fille m'a vu au fond de la salle et a fait un signe minuscule avant de reprendre son rôle très sérieusement. Je n'ai presque rien entendu de ce qu'elle disait, les parents devant parlaient plus fort que les enfants. Cela ne m'a même pas énervé longtemps. Je pouvais être là. J'ai remercié ma collègue après, sans plaisanterie cette fois.

Au colombier, je voulais noter les entraînements dans mon téléphone. Mon père m'a tendu son vieux carnet, ouvert à une page précise, et nous avons passé vingt minutes sur deux distances et une date que je ne lisais pas. Son doigt revenait toujours sur la même ligne. Je ne sais pas encore s'il me corrigeait ou s'il voulait me montrer un ancien résultat. J'ai photographié la page au lieu de continuer à deviner à voix haute. Il s'est ensuite levé pour regarder les pigeons, discussion terminée de son côté. Le carnet est sur ma table. Je reconnais bien son écriture des chiffres, pas du tout celle de ce nom de village.

J'ai accompagné ma fille à pied jusqu'à la friterie, sans prendre le raccourci qui monte. Elle racontait une histoire d'école et j'avais enfin assez de souffle pour écouter sans répondre entre deux respirations. Sur le retour, le sachet chaud contre la main, je sentais surtout la faim. Pas l'envie de café pour tenir encore, la vraie. Nous avons mangé à la table de la cuisine et je me suis aperçu que je serrais les dents même entre deux frites. Belle efficacité, mâcher avant d'avoir quelque chose en bouche. J'ai desserré la mâchoire. Ma fille m'a demandé si sa sauce piquait trop. Non, celle-là allait très bien.