Une fille de l'école m'a demandé quand sortait le deuxième fanzine et j'ai répondu « quand l'autrice saura dessiner des mains », très drôle, applaudissements imaginaires. En vrai j'étais super contente qu'elle attende la suite, sauf que ça m'a aussi donné envie de cacher les brouillons sous mon lit. Le premier elle pouvait l'aimer par surprise, le deuxième elle va vraiment le regarder. Je sais que c'est un raisonnement de championne, avoir des lecteurs puis se plaindre qu'ils lisent. J'ai raconté ça à mon grand-père et il m'a demandé s'il aurait son exemplaire. Même pas inquiet pour les mains. Oufti, ça m'a fait du bien et peur à nouveau dans la même minute.

J'ai dessiné en tenant mon carnet presque contre mon nez et quand j'ai enfin regardé l'heure, mon cou faisait un angle pas prévu dans le squelette humain. Enfin j'imagine, j'ai pas vérifié. Le pouce aussi tirait, surtout à l'endroit où je serre le stylo quand je veux faire un trait PARFAITEMENT droit, pour un personnage censé être bancal. Après j'ai dû préparer mon sac pour changer de maison et là chaque cahier pesait trois kilos. Papa m'a proposé de porter le sac, j'ai dit non par automatisme puis oui parce que bon. Dans le bus j'ai laissé le carnet fermé. J'avais encore envie de dessiner, juste pas avec mes mains du moment.

Je dois faire des maths mais je passe mon temps à organiser la page du devoir comme si une belle marge allait trouver la réponse. En dessin je recommence dix fois un truc raté sans annoncer que je suis nulle pour toujours ; devant une équation, à la deuxième erreur je ferme déjà le cahier dans ma tête. J'essaie de comprendre pourquoi. Peut-être parce que je vois ce qui cloche dans un dessin alors qu'ici le résultat faux a juste l'air de me dire non, point. J'ai envoyé à une copine la ligne exacte où je perds le fil, pas tout le devoir avec « je comprends rien ». J'attends sa réponse et évidemment je dessine sur l'enveloppe du brouillon.