Une paroissienne m'a apporté des biscuits en précisant qu'ils étaient pour ma femme, qui l'avait aidée à reprendre un morceau au piano. J'ai trouvé la précision inutile, ce qui en dit assez sur mon humeur. Ma femme était réellement heureuse de cette attention, sans se demander qui avait été davantage apprécié ni ce que le geste disait de sa place dans la commune. J'aurais aimé partager cette joie sans le petit mouvement d'aigreur préalable. J'ai tout de même préparé le café et nous les avons mangés ensemble. Ils étaient excellents. Je ne vois aucune raison honorable de le noter avec cette surprise.

J'ai voulu écouter le travail de ma femme au piano sans continuer à lire, exercice qui paraît simple tant qu'on ne le tente pas. Au bout de dix minutes, assis trop bas dans le fauteuil du salon, je cherchais déjà une position pour mon genou ; me redresser faisait glisser le coussin, étendre la jambe me plaçait presque sous le clavier. Elle m'a finalement indiqué une chaise ordinaire. Fort bien. J'y suis resté jusqu'au bout, les épaules moins remontées que devant ma pendule, et me suis aperçu que j'avais faim. Un corps peut donc demander autre chose que réparation. Le repas était en retard.

Le début de mon sermon me paraissait clair jusqu'à ce que je le lise à voix haute : trois précisions, deux réserves, et toujours pas le sujet. J'avais surtout prévu les objections d'un contradicteur qui ne sera pas au temple dimanche. Les personnes présentes, elles, auront peut-être besoin de savoir de quoi je parle avant de découvrir contre qui j'ai raison. J'ai supprimé le premier paragraphe ; le second tenait fort bien debout sans lui. Cela m'agace presque autant que de trouver une pièce inutile sur un établi. Je conserve le paragraphe dans un autre fichier, preuve que je ne suis pas encore tout à fait convaincu.